Решила перетащить одну из своих зарисовок из беоновского дневника на дайри.
Как-то напугало меня то, что там дневники стали пропадать(( вот и перестраховываюсь, так сказать.
Мне бы забыть, что такое ревность… Не знать, не чувствовать, не бояться.
Молча закрываю ноутбук и собираюсь в универ. Хорошо, что соседи по комнате уже ушли, - не придется выдавливать из себя по капле поток стройных и адекватных слов.
Дорога от общежития до метро – достаточно странный отрезок пути. Я не вижу ни людей вокруг, ни машин, ни собак. Отдаю себя музыке в наушниках и сигаретному дыму. И времени нет… Только какая-то неуловимая лёгкость, которая молниеносно рассеивается как только я приближаюсь к святящейся букве «М». Вагон поезда в метро мгновенно уносит меня в лабиринт собственных мыслей и воспоминаний, это одна из основных причин, по которым я так ненавижу подземку. Буквы, так стройно складывающиеся в родные и теплые слова… «Чучундра!», «я всегда с тобой, ангел», виртуальные поцелуи и объятия. И всё не мне, всё не со мной! Фак, да что ж у меня за привычка поганая – бегать по всем твоим дискуссиям, читать, психовать, отыскивать все твои пассии, злиться, причем в первую очередь на себя. Чёрт меня дёрнул полезть в Интернет утром! Прощай, спокойствие. Ветер, что же ты со мной делаешь?..
***
читать дальше- Ты любишь?
- Да.
- Ты веришь?
- Да.
- Почему тогда тебе больно?
- Потому что всё не так…
- А должно идти по конкретному сценарию? Тебе нужен спектакль?
- Нет, но хоть что-то! Существуют же общие принципы и закономерности.
- А зачем они, если суть всё равно в мелочах? Если нет ничего важнее взгляда, касания руки и дыхания?
- Верно, но…
- Не надо «но».
***
Я люблю химию. Нет, правда люблю. Лаборатория – лучшее место на земле, это маленькая волшебная академия, где ты – творец. И пусть благовония там оставляют желать лучшего, зато впитываются в одежду и волосы очень основательно, что бывает полезно в метро – свободное место всегда найдётся. Что не может не радовать.
Любые превращения всегда интересны, тем более – когда ты их делаешь своими руками. Ты играешь своеобразную роль Бога, решая, какой из пробирок отправиться в вытяжной шкаф, какой – помучиться в мини-аду над горелкой, а какой ждать своего часа. Когда совсем паршиво на душе, я создаю себе маленький праздник – провожу реакцию «золотой дождь». Она совсем простая, да и йод с нитратом свинца всегда можно достать. Зато результат…раствор жёлтого цвета, а в нём танцуют в невообразимом ритме маленькие золотые снежинки. Кажется, я могу наблюдать за ними вечно…Именно такой я вижу душу человека – маленькие крупинки золотых желаний, эмоций и мыслей, светящихся и приносящих тепло. Это живая улыбка.
Я люблю людей. Но с ними сложнее. А реакции не обманут. Если должен выпасть осадок – он выпадет, и нет пропасти между тем, что должно быть и тем, что получается в итоге. Разбив пробирку, всегда можно найти другую. И та, разбившаяся, не закатит тебе скандал и не устроит сцен ревности. Да и вообще любой неудавшийся опыт можно повторять бесконечное количество раз без каких-либо душевных терзаний. Химики – странные люди. Они верят в сказку, но раз за разом прячутся в своём мирке-лаборатории, закрываясь от внешнего мира. Хотя именно они могли придать окружающей действительности ярких красок и сочности. Потому что в мире нет никого, кто мог бы верить с большей силой, чем химик.
А я…я просто слишком боюсь причинить боль.
***
- Почему ты боишься?
- Потому что цена слишком велика.
- Но страх сковывает. Он связывает тебя по рукам и ногам и перекрывает кислород, лишая возможности хоть как-то действовать. А бездействие хуже всего.
- Я понимаю…
- Вот и забудь тогда обо всём. Страха нет. Он всего лишь выдумка.
***
Каждый шаг в чужом городе - как через толщу воды. Не хватает воздуха, не хватает жизни, не хватает сил и желания шагнуть ещё раз.
Москва сильно отличается от других городов. Она высасывает из тебя все соки, ничего не отдавая взамен. А может, просто мне не удалось попасть в список её любимчиков. Какая-то у нас взаимная антипатия. Я не вижу в этом городе ничего, кроме масок, кроме дешёвой игры и фальшивых улыбок. И никакой Души.
Вибрирует телефон в правом кармане джинс. Смс. Я знаю, что это ты, я всегда чувствую, когда ты мне пишешь. «Дня, солнце. Как ты?» Всё правильно. Те же 2 буквы вместо имени абонента. ST. Ты – единственный, кто подогревает мою веру в этот город. Ведь если его любишь ты, значит, я просто пока ещё чего-то не замечаю…Хотя попытки предпринимались неоднократно, о чём мне не раз напоминала запись в блокноте: «Я понимаю, что этот город мне удаётся рассмотреть лишь в 5 утра. Может, у меня все барьеры снимаются к этому времени, и я становлюсь менее жёстким критиком. А может, его действительно можно увидеть лишь ранним утром – меньше людей. Больше искренности. Даже городу не хочется надевать маску, только проснувшись». С рассветом…всё меняется с рассветом.
***
- Почему ты всегда споришь? Почему ты всегда всё отрицаешь? Неужели так сложно набраться терпения и убедиться в том, что тебе говорили правду?
- Я хочу всё и сразу.
- Ты не сможешь предложить достойную цену.
- Верно. Но я всю жизнь катаюсь «зайцем» в автобусах.
- Потому и вечно ноешь от боли. Потому и не спишь ночами. Потому и были те 5 дней в психушке. С жизнью проезд «зайцем» не прокатывает. А ведь решение такое простое…тебе всего лишь не хватает терпения.
***
В этом и загвоздка. Я знаю ответы на все свои вопросы, я уже тысячу лет веду эти разговоры внутри себя. Я знаю, что страх – это фикция, обман, затравка для больного мозга. Но не отпускаю его. Я знаю, что поспешные выводы никогда не бывают верными. Но если моя безумная логика разгоняется, её уже не остановить. И я знаю, что любить – это просто отдавать себя. Не ожидая ничего взамен, просто светить и греть любимого человека. Только снова и снова жду звёзд с неба, чтобы поверить в их существование.
И всё это выматывает до такой степени, что баночка со снотворным мгновенно опустошается в мечте о вечном покое. Выглянуть в окно – как предсмертное желание…Ночной город…И ветер, живой, настоящий. Он – истинный хозяин этого города. Лёгкое касание щеки, завлекающая игра с прядями волос… «Господи, что же я делаю?!» - яркой вспышкой в потухающем сознании. Вода, много воды, ещё не поздно, надо просто промыть желудок. А дальше будет вера. И когда-нибудь всё обязательно изменится.
«Пока есть солнце и воздух, всегда будет ветер. И хорошо, что он порой бьёт в лицо».