"Прости, но отец сказал, что в Москву только после сессии".
"Бел, нам машину раздолбали - денег нет, не приеду".
"Слушай, а я разговаривала с мамой, она тебя к нам зовёт на Новый Год. Приезжай, если что".
"На Новый Год меня, скорее всего, ждёт Прага".


Вот так и меняется сказка. Перекравается и сшивается занаво. Странная смесь тепла и ожидания с желанием отодвинуть этот день как можно дальше. Не хочется проводить его с самым неприятным человеком на планете. С собой.

Нет ни боли, ни сожаления, ничего.
Только холод и опустошенность.
Бессмысленность.
Сказки не для меня.
Я всегда была посредственным сочинителем...